Våren har gått mot sitt årliga öde: slutet. Sommaren vaknar
och nu är tid för allt som aldrig blivit tid till.
Nu ska det sociala nätverket skakas liv i. Nu ska den
sociala kompetensen bevisas, fritiden bejakas och roligheterna losskastas.
Samtidigt står kunderna till knäna i ofullgångna
projektfoster, uppdragsembryon och illasinnade halvårsredovisningar. – Hjälp,
skriker de. Det här går aldrig – och skulle det gå blir det inge’ bra!
Det är bara att kavla upp ärmarna, stoppa Spotify-lurarna i
öronen och skärma av den ljusnande framtid, den späda grönskan och
fågelkvittret.
Idag har katten burit in tre skogsmöss och två sorkar. Han har
nogsamt städat bort allt utom gallorna (heter det så i pluralis – förlåt, i
modernt språk ”plural”). Han sover nu gott på altanen, men han kommer att
kräkas bollar i natt.
Lite som jag själv känner det, faktiskt. Jag jagar och
jagar, drömmer på nätterna om leveranser, räknar bara det jag aldrig hinner,
slukar byten med ull och hår – utan att tänka på den mentala matsmältningen.
Vilka är mina spy-bollar? Antagligen alla mina sjukdomar. Det är min kropps sätt att tala om att
det finns osmälta rester att hantera. När jag inte bryr mig, så hanterar den
det utan min medverkan: skov.
Så här i den begynnande sommaren känns vintern avlägsen. Men
det är dags att planera för den redan nu, om den inte ska bli som den förra: en
plåga. Inte bära in några kadaver, inte samla på sig skräp som ska bli mentala
spy-bollar.
Jag tror jag skiter i leveranser, processer, prestationer
den här helgen. Jag ska istället försöka hitta på ett ”Bengt Grive”-namn på
nyansen som de späda ekbladen på trädet framför mig just nu har. Jag ska gå ut
i skogen och titta på de första förvirrade myrorna, ovant omkringvinglande på halvvarma
barrstigar. Jag ska ta den där promenaden i Hedvigslundsparken och ta bilderna
till Facebook-sidan. På söndag ska jag åka till kusin Kalle i Strängnäs och
planera kusinträff.
Inga spy-bollar här, inte. Pilutta dig, katten. Du får hulka
ensam.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar